Описание
Он сидел в своем уютном огромном кресле, его пухленькие пальчики держали мышку, которая была счастлива в его руках. Мышка конечно от компьютера.
Ах как хорошо ему было в своей одинокой холостятской квартире. Можно часами упиваясь смотреть в одну точку и думать о чем-то красивом и далеком. Можно пить любимое пиво,а бутылки даже не относить на кухну, пусть рядом валяються, перекатываясь и звеня. Можно мечтать, не вставая с кресла и радовать себя этими мыслями.
Каждое утро он писал свои стишки в стих ру. Каждый день под настроение, он изливал свой новый шедевр. Иногда это было читаемо, а иногда от выпитого спиртного голова его несла какой-то бред. Но и этому он был рад, хотя прочитавши еще раз, он понимал, что где-то он это уже читал!
Осень, осень, унылая пора, скучные аллеи
В красных пятнах рыжие кусты,
Пере до мной явилась ты.
О, боже, как они грустны.
Да где-то, я это читал уже. Однако замечательно получилось, все равно красиво, кто то же читает это, ну конечно, кроме меня, кому то же это надо. Вот дождусь рецензии. Дождусь и тогда посмотрим, какой я замечательный поэт.
И дожидался, обычно это было пару слов. Ну что-то вроде:
-«Улыбнуло Майкл».
Или еще проще:
-«Классно».
Вот и отлично, ведь плохо не сказали, значит хорошо, еще и улыбнуло кого-то.
Как-то раз, в очередной раз, написавши стих-шедевр, он получил -отзыв.
Писала женщина, она вдруг взбеленилась, возмущено придиралась к каждой его строчке.
Он хлебнул рядом стоящего коньяку глоток, натянувши повыше на нос свои очки.
Перечитал еще раз. Матюкнувшись, отхлебнул еще пару глотков.
Сейчас я ей отвечу. Ишь, едрена вошь, не нравиться.
Да кто она такая. Можно подумать! Нашлась мне поэтесса.
Так прошел час, другой. А в голову ничего не лезло.
Что ж за гадина такая.
Ишь ей не нравиться. Да кто тебя спрашивать хотел. Кто ты есть такая?
Вот я ей сейчас.
А стих не шел.
-Ну баба, достала!
День прошел, а строчки не ложились! Куда девались мысли. И все эта вздорная бабище! Приперлась, наследила. Щас, я ей, только соберусь.
Открыл свою страничку, а там опять она.
Что ей надо, я ее не жду, я и так, ели-ели себя сдерживаю от негодования.
Убила писателя, ух бабище!
Что она опять там нацарапала подлая? Достала!
-«Хочу услышать крик души, но только твой крик, настоящий, который пронзит каждого!»
-« А еще, хочу услышать, как поет твоя душа, напиши пару строк, но только своих, о любви, скажи как ты любишь. И пусть эти строки будут допустим адресованы мне!
Ну давай, покажи душу поэта! Закричи во все горло, так, чтобы я на другом конце земли услышала и закрыла ладошками уши! Ну давай! Я буду ждать».
Нифигаськи. От зануда, чего захотела! Она будет ждать, ха-ха тебе!
Ну нет, обидела, а теперь пару строк. Да знала б она, как я умею любить.
Да что она может понимать - невежда, одно слово, бабище! Да я если сочиню, эти пару строк, я мир остановить смогу своим стихом, у меня там глубоко есть эти слова, но я их припрятал, и не сейчас, и конечно же не для нее я их храню и прячу столько лет. Не для нее!
Да что она опять там написала?
-«Ну что, где пару строк? Не в силах?»Ты голос потерял? Или разучился уже?»
От зануда. Да в силах, в силах. Вот сейчас, подожди, как же тебе сказать, что бы ты увидела, услышала, там на своем краю, чтобы ты узнала, как я умею любить, что бы увидела настоящего Майкла!
Ну не идет, сбивает она меня.
Ах нет, ну вот хотя бы так:
-«Мне повезло! Тебя такую встретил
Бывает чудеса, ты написала мне стихотворенье
И в нем открылась мне любовь твоя.
Нет, так я не люблю, да я вовсе на так хотел сказать,
я сильнее умею, чище, ярче, так умею, что ого-го как.
Опять она:
- Так где же пару строчек о любви?
Иль бес тебя попутал или все забыто?
Пиши, я жду, ведь ночь уж в переди?
Ох баба, ночь уж впереди ну и ложись, чего пристала мымра ненасытная!
На утро, сонный и разбитый, г
